Die Rache des Jägers

Die Nacht nistete zwischen den Häusern Tucsons. Hinter den Fenstern der Wohnhäuser waren die Lichter erloschen. Nur aus dem "Desert Inn" sickerte noch Lärm auf die verlassene, im Mond- und Sternenlicht liegende Mainstreet. Leicht angetrunken trat Stan Turner den Nachhauseweg an. Seine Wohnung und sein Geschäft lagen in einer Seitenstraße. Seine Schritte knirschten im Staub. Leise summte er ein Lied vor sich hin. Als er sein Haus erreichte und die Haustür aufschließen wollte, glitt hinter der Ecke eine Gestalt hervor. Die Metallteile des Revolvers in ihrer Hand glänzten matt. "Hallo, Stan", erklang es heiser.

"Willard! Du?" Der Schreck bei Turner ging tief und lähmte ihn. "Was ...?"

"Viele Grüße aus der Hölle, Turner!" Der Revolver dröhnte.