Verdammt schlechte Karten

Als ich aus der Postkutsche stieg, glänzte der Mond wie ein gewaltiger Silberpeso am Himmel.
Die anderen Fahrgäste gingen vor mir ins Hotel, das noch geöffnet hatte, weil die Mitternachtskutsche zumeist noch einige Gäste brachte. Ich verharrte, dehnte und reckte meinen hageren Körper und war froh, dass die Fahrt für eine Weile beendet war. Zugleich aber war ich angefüllt mit einer grimmigen Ungeduld, die ich in den vergangenen Tagen und Nächten nur mühsam unter Kontrolle hatte halten können.
Ein Mann trat aus dem Schatten - ein kleiner, unscheinbarer Bursche. Aber ich kannte ihn, denn er gehörte zu dem Dutzend, das ich angeworben und in Städte wie diese hier gesandt hatte.
Er machte es kurz.
»Da sind Sie ja, Chet Kane. Sie haben Glück. Er ist immer noch hier. Die schöne Eleonora hat ihn schon länger als eine Woche in ihren Katzenkrallen. Kommen Sie, Kane. Gehen wir ein Stück. Dann kann ich Ihnen das Haus zeigen.«
Wir gingen schweigend über die Planken des Gehsteigs. Ich war hungrig und müde von der langen Fahrt. Denn ich kam von der Grenze herauf, aus El Paso. Dennoch dachte ich jetzt nicht ans Ausruhen ...